Libro número 8:
El Libro del Cementerio, de Neil Gaiman.
Anoche llegué a casa del trabajo y apenas terminé de cenar, me metí en la cama y terminé de leerlo. Y me encantó, me siguió gustando tanto como cuando lo empecé.
Los elementos “Harry Pottescos” fueron bastante frecuentes, pero la historia, la edición del libro, todo tenía cierto encanto que lo hace pasar por alto.
Los libros calificados de infantiles/juveniles tienen algo que los de los adultos perdieron en el camino. No creo que sea inocencia, si no más bien la capacidad de creer en cosas que los adultos van (todavía no quiero incluirme de verdad en el selecto y restringido grupo de la adultez) perdiendo. Si le doy a mi mamá éste mismo libro para que lea al menos la contratapa me va a decir que es “demasiado fantasioso”, con un tono que da a entender que eso es algo malo. Creo que los adultos se olvidaron de la imaginación y de lo poderosa que puede llegar a ser. De lo maravillosa que puede llegar a ser.
Después del rotundo éxito que me resultó éste libro de Neil Gaiman, voy a tratar de comprarme Coraline, que es en realidad su obra más conocida. Presiento que no va a haber ninguna decepción.
L.-
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